Рецепт идеальной мечты - Страница 68

Дима сделал над собой усилие – и проснулся.

Он лежал поперек кровати в скучном и заброшенном мотеле. Простыня и наволочка были мокры от пота. Отчего-то было больно смотреть. Часы показывали одиннадцать утра.

Дима с трудом встал, прошлепал в ванную. Высмолил сигарету, хотя курить нисколько не хотелось. От сигареты он не получил ни малейшего удовольствия. Все тело ломило.

"Кажется, у меня жар", – подумал Полуянов.

Вернулся в постель, перевернул подушку и снова заснул.

И опять – кошмары, кошмары, потом внезапное пробуждение.

За шторами – яркий день, на часах – половина третьего. Болят глаза, голова, все мышцы. Он попытался сосчитать, сколько же сейчас времени в Москве. Несколько раз сбивался, в конце концов вышло: кажется, половина двенадцатого ночи. Будем надеяться, что у Нади все в порядке и она спит.

Полуянов с трудом выбрался из-под одеяла. Пошел, покачиваясь, в ванную, налил воды из-под крана, растворил пару таблеток аспирина.

"Так и подохну здесь в одиночестве, и ни одна собака ничем не поможет и ничего не узнает".

Жадно выпил воду с лекарством, снова рухнул в постель. На этот раз сны были легкими и стремительными.

Потом он еще несколько раз просыпался. Вставал, пил воду с аспирином, без всякого кайфа курил. В полудреме видел, как сереет за окнами, а окончательно пробудился, когда за шторами снова была темнотища, а часы показывали без четверти двенадцать.

Он проспал почти целые сутки.

* * *

Полуянов, пошатываясь, встал с кровати. Вроде бы ничего не болело, но страшно хотелось пить. И есть тоже хотелось.

Последнее Дима счел добрым знаком – приметой выздоровления.

"Вот что значит – плавать по холодным заливам. Наслали на меня американцы какую-то пакость вроде гриппа… Или болезнь от Нади по телефонным проводам мне передалась?"

Способность к самоиронии он также посчитал симптомом выздоровления. Пошлепал в ванную, жадно выпил из-под крана два стакана холодной воды. Попытался сосчитать, сколько сейчас времени в Москве. Никак не мог сообразить, отнимать надо часы или прибавлять.

Потом наконец вспомнил – прибавлять, но теперь он зачем-то начал прибавлять десять к двадцати четырем…

Вернулся в комнату, наконец дошло: в Первопрестольной сейчас десять утра.

Он набрал Надин номер. Ему ответом были длинные гудки.

* * *

Дима позвонил соседке Надежды. Та, слава богу, оказалась дома.

– Ах, это вы, Дима, – высокомерно произнесла она.

– Что с Надей?

– У нее все хорошо, – мстительно сказала соседка. – Я накормила ее утром завтраком.

– Я вам чрезвычайно благодарен, – пробормотал Дима. – Где она сейчас?

– Понятия не имею. Вероятно, отключила телефон и отдыхает.

– Спасибо, – поблагодарил Дима и положил трубку.

"Господи, как хорошо, что с Надей все нормально. Но что с ней было? Ох, я на одной "междугородке" здесь разорюсь!"

Он заварил кипятильником кофе.

Выпил стакан горяченького, некрепкого, закусил липким американским шоколадом.

За окном стояла глухая ночь, только отдаленный гул доносился со стороны федеральной магистрали "Айфайв".

Все последние элементарные действия – телефонный звонок, приготовление кофе – дико утомили его.

Опять ломило все тело, болели глаза. Делать ничего не хотелось, и он снова залез под одеяло. Долго лежал в полудреме, а потом заснул.

* * *

Снова наступило утро. И снова Диме показалось, что он здоров.

Но стоило только выползти из-под одеяла, дошкандыбать до ванной, выпить воды, заправленной аспирином, как опять Полуянов ощутил страшную усталость.

К усталости примешивалось разочарование. Он едва ли не в первый раз в своей жизни не выполнил задание редакции. Он ничего толком не понял ни в Васине, ни в Поле. Он не нашел рукописи. И, наверное, уже не найдет. Времени оставалось с гулькин нос. Через пять дней ему лететь обратно. И нет ни единой ниточки, зацепки, идеи: что делать дальше? Идти, бежать, ползти – некуда.

Да и совсем не хочется.

Может, раз уж он прикован к постели, нашарить информацию в Интернете? Может – как бывало пару раз, – всемирная Сеть, этот огромный склад, где свалены в кучу самые разные данные, натолкнет его на идейку? На какую-нибудь – пусть крошечную – мыслишку?

Дима выполз из-под одеяла, подключил ноутбук к телефонной сети. Снова залез в кровать, укрылся, уселся, подложив подушки, положил компьютер на колени.

Включил его, вышел в Сеть.

Он решил поискать дополнительные сведения о филологе Васине и об убитом историке Антоне Андреевиче Фомине.

Зашел на русский поисковый сервер, набрал в окошке "Я ищу": "Васин". Затем, чтоб не путались разные посторонние Васины, добавил, через точку с запятой, раздел: "филология".

Сервер показал ему пару десятков страниц, где встречались рядом "Васин" и "филология". Следующие пару часов Дима убил на то, чтобы прочитать – точнее, попытаться прочесть пять-шесть работ филолога Васина.

Ничего, абсолютно ничего. Тяжеловесный стиль, длиннющие предложения, куча малопонятных терминов.

Тогда Дима взялся за историка Фомина. Этот писал побойчее, повеселее. Кое-какие труды (недлинные) Полуянов даже осилил до конца.

Но и здесь пусто. Ничего интригующего. Никакой искры, находки. Никакого открытия – во всяком случае, открытия такого масштаба, из-за которого американская миллионерша взялась бы убивать и похищать.

Журналист попытался найти сведения о том, как убили историка Фомина. Но не обнаружил в газетных "хрониках происшествий" ни одного упоминания о нем. Если заметки в московских газетах были, в них фамилию убитого – как никому не известную – зашифровали, наверное, инициалом.